jueves, 6 de mayo de 2010

Púrpura

Densidad escarlata
devora los explicativos
con tu hambre secular
profundidad liviana
obsesión ingrávida
devora los epítetos y los ameboides

Destierro de mi verso adjetivos
los huyo antes del ocaso
Marchad
Hijos del Modernista
Marchad

Hiedra
verso
homosexual
especular
desvarío

Y recuerdo el otro día tomando una taza de té en mitad de la ceremonia. El espejo devolvió su rostro y por un instante pensé que ya nunca tomaría el próximo tranvía. No todas tienen pulpa comestible. El té, el té, la gallina.

Dehumano es mi arte, onanismo esdrújulo, juego sin objeto, matiz sin forma.

No estupro tu poesía.
Tu poesía está muerta.

¿Y el sentimiento? Ah, no seas neorromántico, o acabarás metiéndote una bala entre las sienes en un desesperado intento de eternidad.

Las palabras.

Perdón, nunca quise hacer un metatexto, de hecho, odio los metatextos, y más aún en poesía, qué idea tan absurda y aburrida. Mis disculpas, ruego las acepten.

2 comentarios:

  1. Una pregunta...¿qué es un metatexto?

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  2. Un metatexto es un texto que habla del propio texto, como un poema que habla del propio poema, o del momento en el que escribes un poema. El libro de lengua hablando de la lengua empleando la lengua también sería un metatexto.

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