Desencanto de la mariposa de sombras

El viento frío una vez más
acaricia mi rostro
arrancando el calor que tus abrazos
mentidos
me entregaron.
El débil calor que ahora
se marcha con el viento para siempre.
El viento frío, una vez más.



Epílogo robado:
Si de mi triste lira
tanto pudiese el son que en un momento
arrancase la vida
y a mi crüel tormento
pusiese fin y a todo el sufrimiento.


Pero no hay vida que arrancar,
pues el viento frío se marchó
llevándose con él todo el alcíbar
las rosas que engañaron
lejanas hoy ya quedan
las rosas que engañaron
toqué, y quise vida

Y vida tengo al fin,
rosas huídas.

Estancia a la ira de Neptuno (...o lo que Morpheus escribió antes de morir)

¡Cuántas noches, rendido ante las ondas,
apagando la luz de su cabello,
ve su fin entre espumas, derrotado!
Y el Júpiter marino, sin querello,
del cielo al Goliat sin usar honda,
abate de su trono consagrado;
       y después de apartado,
       Neptuno victorioso,
       de la color celoso
cuyo enemigo de la frente prende
el cielo anega y al dïos ofende
que en las cavernas mora vanidoso,
       y la razón no entiende
que vuelve su dominio tenebroso.

Al señor Marcos Collado

Señor Marcos, de Alcides no segundo,
cuya imaginación de-mente undosa,
prodigio de la musa licenciosa,
los términos supera de este mundo.

Mercy

La nota que de Eolo se desprende
arranca el corazón y lo destruye
la mano firme ofende y prostituye
el sentimiento que el dolor entiende.

I'm not blue

I close my eyes
And I think I wish I could tuch your face
But I can't
You're not here any more.
You're gone.
And maybe, you're gone for good.

Is it pity what I am feeling?
Not at all.
Just desire?
Not, it's not.

Yesterday, when you left me, when you went away, I thought you'd better don't bother on coming back.
Do I still love you?
How could you even hesitate?
Of course I love you.
But, you see, loving is a difficult task.

You don't even have a clue

You don't even have a clue about how I'm feeling right now.

I made my way home

You, pretty boy.

Don't talk.

Just exist, as you've always done.

You, pretty boy, I'm quite tired.

Loving is a difficult task

It is not just how I feel
It is the way you look
It is the way I think
It is the feeling that I will never be the same again.

And now, I know how I feel
I know what to say
cause everything seems clear to me.

But, you see, loving is a difficult task,

Desierto extraño

Te quiero porque sé que eres hermoso
Pero no es la hermosura de tu cuerpo apeirónico
ni la de tu alma nouménica
es la hermosura inasible del espejo de mármol.
Es la hermosura efímera del cristal de hielo ante el sol despiadado de la aurora.
Es la hermosura sutil del viento meciendo los últimos copos de nieve en pleno julio.
Es la hermosura de la luna.
Eres más hermoso de lo que la gente puede describir, de lo que su vocabulario escaso o poca imaginación pueden apresar entre el lenguaje. Pero los poetas percibimos, los poetas sabemos cómo hacerlo. Tal vez ese don sea también nuestra condena, pues nos impida gozar de la hermosura como lo haría el mirlo incauto o la montaña inconsciente. Decimos que no podemos disfrutar de ella, tal es nuestra condena. Pero podemos percibirla, podemos apresarla con ideas y podemos, como nadie puede, inmortalizarla. Tal es nuestro don. Tal es nuestra condena.
No me importa no poder gozar de tu hermosura, si a cambio soy capaz de percibirla.
Eres más hermoso que cien mil cometas raudos, descomponiéndose en una hermosa estela infinita, volando brillantes a su propia destrucción. Y entre tus venas palpita la noche de los eones perdidos. Y eres mariposa de delirios incandescentes o fuego o luz que se expande entre las tinieblas verdes de la desolación calculada, arrasando el horizonte, anegando los miedos de las civilizaciones sordas, sordas al aullido del hombre por el hombre. Eres la rebeldía del espíritu que cela en su coraza de coral y libera una legión de sueños en torrente inmenso, imparable, para violar los valores corrompidos, para deshacer el embrujo que prohíbe, para cantar al amor de los sinsueño. Y eres el ocaso, el ocaso en toda su terrible magnitud.

Pero ellos no lo ven. No los envidio.

El salón escarlata

En el salón escarlata
guardo y atesoro los sentimientos hermosos.
En el salón de cojines persas y tapices de épicas historias
almaceno sensaciones de recuerdo.
Sensaciones dulces y también poderosas pasiones de deseo.
En el salón escarlata de cortinajes densos,
ahí reside
     arropado entre las telas
                         mi protegido corazón.

El camino hacia el salón escarlata es difícil
efímero, traicionero y peligroso.
Pero si logras encontrarlo,
y reúnes el suficiente valor para seguirlo,
tal vez puedas asomarte a su pesada puerta
y contemplar lo que aún nadie ha visto.

Entonces, tal vez entiendas porqué el salón escarlata,
y por qué tengo que, entre cojines persas y densos cortinajes,
resguardar mi corazón...
Tal vez lo entiendas, el salón escarlata y su destino.

Admiración en el diamante vacío

Desolación.
No te encuentro.
Aunque antaño gustaste de ligarte a mi existencia.
Desolación.
Hoy sólo habitas mi recuerdo, recuerdo temprano sin embargo.

Desolación.
Casi he llegado a acostumbrarme a tu presencia
Y mentiría si dijese que no espero encontrarte en el futuro,
En el futuro próximo.
Pues me has acompañado fielmente desde largo tiempo.

Y te espero.
Como se espera que llueva en un mes de otoño,
Como algo inevitable, casi con indiferencia, u obligada resignación.

Desolación, volverás.
Y transmutarás mi alma convulsa a tu antojo. Y profanarás los pequeños lugares que mi inocencia construye.
Pero no te lo llevarás todo contigo.
No esta vez.

No te llevarás mi amor.
Desolación.
Y cuando partas, cuando decidas que mi corazón ha tenido suficiente y está ahíto de penas y de llanto.
Él quedará.
El amor que ahora siento. Permanecerá incólume.
Desolación, querida amiga.

Desolación.

He decidido

El amor es extraño
El miedo no puede penetrarlo
Busco en el horizonte y encuentro tu mirada
No hay barreras insondables
Ahora, todo lo que diga carece de sentido
Y amar vuelve a hacer que me sienta vivo
¿Por cuánto tiempo?
¿Cuándo volverá el tormento?
Volverá pronto,
Lo intuyo, el sufrimiento y la frustración, aguardan, acechan.
Pero ahora estoy preparado
Preparado para ellos, pues he aceptado, son parte del amor extraño
Y no van a hacer que renuncie a él.

Lucharé por este amor
aunque sea lo último que haga.

Al Alba entregaré

Al Alba entregaré llenas mis manos
de amor y de los pétalos que exhalan
colores y aún perfumes si resbalan
en ellas las de Apolo, mas en vano.

Vals del viento

Si en tu simiente sientes el pesado aullido del hombre es que no entregaste tu corazón al más ufano. Por eso el mundo llora, no lo preguntes, asiente ante la gente que menoscaba la angustia perfilada en tu torva silueta y disimula ante las medallas de los que se autoproclaman próceres de la humanidad, pierde el miedo pues la aleluya no sabe de adioses enfrascados entre hilos de nácar. A veces, en lugar de huir, es necesario sumergirse, hasta que el horizonte haya olvidado nuestros avatares presurosos y escape seguro entre las alondras de la verdad humeante. Pues después del alba no puedes desertar del norte ameno. Arrodíllate. Incumple las obligaciones que otras almas rotas te impusieron serenas. Aclámalas en tu seca soledad de lirios descifrados, de abrazos inmensos y abolidos, de esperanzas amaestradas, de delirios informes y de gentes distantes que caminan entre las avenidas de sus sucias gabardinas. No haya piedad ni compasión para los mártires ilustres que están muertos en vida y son horrendos simbiontes de humildad disfrazada. No a los alejandros venideros que unirán el oriente exótico y casto con el occidente de los bajos residuales, rendidos a la miseria del alma suicida por la última palabra no tañida. Límpiate de salmos y canaliza tus abluciones en las sombras del tangible llanto vespertino. El día de las musas no condena por desmembración paulatina, ni venera el venablo del candor severo. Río que un día fuiste saeta y que ahora no tienes en tu regazo sino piedras de memoria que han de sonarte a tártaros marchitos. Hoy puedes descansar si tus reflexiones amagan voluntades de incertidumbre. Tu recuerdo perdura en mi epitafio.

El Abismo tiende a haceros menos severo

La esperanza clama en el fondo de mi corazón. SEÑOR DE LA ARMADURA. Y entiendo que no es duradera. La esperanza, en el fondo de mi corazón. Ruge el violeta y deforma lo que creíste comprender. Cristal luciente, que esparce y desordena. Goza lilio, clavel.

Ahora que de luz tu Niebla doras

En las purpúreas horas

que fue cuna dorada

No he llegado hasta aquí, para morir en tus brazos. Llevo toda mi vida buscándote. Ahora, te he encontrado y no pienso desfallecer. No es el final. Es un nuevo comienzo. Como cuando el Cordero convocó a sus huestes para el último juicio, en el monte sagrado y los seguidores de la Bestia blasfemaron tres veces. El libro con siete sellos, sólo es una imagen. No lo olvides. Pero el aura que te implora, siento una barrera muerta. Barrera de sangre y de cenizas, que me impide ver nada más allá de mis mentiras.

Bloqueo.

el avismo tiende a haceros menos severo

Metapoema

Pulsar el plectro grave
para dar a entender
sentimientos efímeros.

Nada queda que escribir, que Góngora no haya escrito.
Nada queda.

No importa lo que opines, si estás o no de acuerdo.
Es un hecho.

Podría desnudar mi alma
entre palabras sonoras.
Podría cantar al amor.

Odio la metapoesía con toda mi alma.
Mi alma de físico.
Nunca debería dejar que leyeseis mis ideas.
Ni escribir metapoemas.

Dies irae

No huyamos de la desesperación

si el binomio se escapa

Sé que sufrís pues es parte de la esencia el sufrimiento

Sé que en la noche os creéis perdidos, pues el miedo es propio de la naturaleza

Pero la noche tiene luz propia

de ópalo de agonía de misterio

y es cruel

no lo dudéis

y fría

Pues en su alma negra alberga los secretos de la Creación.

Mmm, me río

la histeria acaba

yo he sufrido como vosotros

o más intensamente

aunque no lo creáis posible

pues a los poetas se nos ha concedido la capacidad para sufrir.

Este es mi último poema y aquí os lego cuanto tengo.

En el verso frío, en la miseria, en la desesperación.

Mis últimas palabras, son para vosotros.

Nunca volveré a escribir nada.

Y uso la técnica de madurar el concepto mientras lo plasmo.

Como el ilusionista crea el paisaje

yo exploro

Una vez dije que la poesía era la búsqueda del alma con la certeza de que ésta no existe.

No os dejo endecasílabos, ni alejandrinos.

No prosa, ni tampoco verso.

Reflexión, metáforas inconexas.

Odio, tal vez

Pues esto es lo que soy.

Bebedlo, como el amargo cáliz.

Eso no es corazón (o contra el surrealismo que no es tal)

Dices que escribes surrealismo
porque no piensas las palabras,
pero eso no es corazón...

Enfermedad

No Bretón sintió que era
y todo es pues así lo quiso
formalismo
y distinguió entre el dos surrealismos
y se abarata el verso inhumano.

Cirlot fue el único.

Buscad, buscadlos

y siento, como el humo
mi cuerpo
desvanecerse

No quiero morir
y hacia el abismo me dirijo
no hay alternativa
La muerte es nuestro final
nuestro fin

El poema muere
y mi yo entiende que no es libre
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
Me precipito hacia el vacío y no hay nada a lo que aferrarse
ni destino glorioso ni muerte perfumada
y las palabras se resbalan
en mi caída
dudo
en mi caída

No quiero morir
y las palabras me traicionan

No quiero morir
¿Por qué?
Me aferro y por eso caigo.
Si no quieres caer has de soltar todo cuanto te rodea
has de desprenderte
de las cadenas.

Has de abandonar la lucha cuerpo a cuerpo y las manos cercenadas
has de sobreponerte a la sed, la sal y la arena.
Has de dejar de ser -y no ser- fugitivo.
Concéntrate.

Tienes miedo de morir. Miedo a la muerte.

Entonces

Al cerciorarnos de ello
nos damos cuenta de que el mundo entonces carece de límites
pues todo aquello que creíamos es mentira
todo lo que pensábamos es mentira
todo lo que creíamos que pasaría o que no estaría bien
es mentira
porque las palabras son mentira.
No hay nada ahí fuera con lo que las palabras se correspondan
y podría ocurrir cualquier cosa
todo es posible
ahora
todo
es hermoso (no el ser no existe, nada es, porque no hay nada y es es mentira)

Libérate
de las ideas.
Todo es posible.
El mundo es infinitamente más complejo de lo que creías y ya no hay bien ni mal, solo puntos de vista, o mejor dicho, erróneos puntos de vista.
Tan complejo que no existe.

Bienvenido.
Ponte cómodo.

Comienzo

Si las palabras pierden sentido
entonces
todo pierde sentido

no hay motivo
ni razón
no hay ser
la metafísica ha muerto
las ciencias son lenguajes solo valiosos si son útiles
las palabras de los lenguajes e incluso los números sor fruto de una cultura
que cambia
y por lo tanto, no son permanentes
la propia epistemología no escapa de su propia guadaña
y
entonces

tras el profundo análisis
de siglos
que occidente llevó a cabo
nada queda

las palabras son metáforas, que han olvidado que lo son
y ahora que lo sabemos, no podemos otorgarles ni el más mínimo valor ontológico
y sin palabras
todo pierde sentido
la reflexión del poema
la muerte
la vida
el tiempo

el sexo

dadá

¿Entonces nada importa?
No estamos ni vivos ni muertos, porque las palabras vida o muerte son entendidas de formas muy distitntas por cada ser humano, a cada instante, y carece de sentido pensar en ellas y creer que hacen referencia a una realidad objetiva (oíd cómo me carcajeo) que está fuera de nuestra mente. Todo está en nuestra mente. Pero son ilusiones vanas. Las ideas de Platón, se esfuman y mueren. Ilusiones. ¿Qué nos queda? ¿Importa algo entonces? Pensar, ya no tiene objeto. ¿Sentir? La palabra ahora carece de sentido... como todas.

¿El fin del comienzo?

Hace mucho que no escribo poesía.

Con el final del curso, con el final de la tormenta, ¿acaso también cesaron mis versos?

No lo sé. Ya ha pasado un año desde que empecé a escribir poesía, tal vez un ciclo se haya cerrado, tal vez no, se podría llamar Primer Ciclo o cómo el poeta la descubrió pura.... no, muy juanramoniano.

Empecé a escribir poesía gracias al Aula de Poesía del Ramiro y a toda la gente fantástica que la integra, (y espero seguir escribiendo con ellos por mucho tiempo, por vidas innumerables que decíamos en Saturno). 

¿Es hora de darle un cambio a esto, un giro de ciento ochenta grados? Aunque siento que mi poesía cambia a cada instante... Ha sido de todas formas un año muy surrealista, muy de escritura automática y de dejar que brote el subconsciente, la realidad oculta tras la realidad., la sur-realité. A veces intenté darle un sentido a las imágenes y a veces lo conseguí, en Sierpe de cristal III, por ejemplo.

También aprendí a medir y mi última creación es una fina obra de orfebrería... pero muy distinto a todo lo demás. En ese soneto encerré realidades y fórmulas que considero poesía en estado puro, poesía de la buena, física cuántica también la llaman, con metáforas elaboradas para tal fin y que encierran y reflejan la belleza y la irracionalidad, lo misterioso de esas realidades, imágenes de las que estoy muy orgulloso. No obstante, ahora, cuando lo leo, no siento cómo mi corazón se desboca ni cómo desea morir... hay algo de fuerza y de emoción que se ha perdido... tal vez.

Pero es solo un primer soneto, y no he contado casi nada de el increíble mundo que nos rodea, tengo que seguir investigando, hacer no solo que la gente lo entienda, sino que llore al escuchar los versos a una partícula, como puede ser el hermoso neutrino...

También tengo que seguir leyendo mucha poesía, pues lo que he conocido hasta ahora, y no puedo quejarme, no es, sospecho, sino la punta del iceberg. Prosa poemática rusa, ¡allá voy!

A la desintegración de un kaón más

En busca de palabras más sonoras
abandono la lírica gastada,
pues decir lirio o rosa ya no es nada
quark y leptón nombrar quiero yo ahora.

Quark o fermión que el antiquark colora
de anticolor ligado confinadas
estado o destino aniquiladas
sabor up antistrange mesón otrora.

Danza invariable de finito alcance
débil interacción, Hermes mentido
y por el Invisible amordazado,

dar fin ella podrá solo a este lance
de nuevo signo cuántico añadido
nacida del kaón desintegrado.

Delirio

El aire es más denso
La bruma lo precede
entre los lirios muertos.

Catapulta

De oro tiende sus cordeles la inmensa catapulta
de oro los disparos de oro los cráteres
de oro las almas segadas y los cuerpos sepultados entre dorados sueños
de oro las lágrimas que aún no han fluido por sus vidas
de oro las amapolas que nunca más admirarán
de oro la tierra bendecida con el regalo de su sangre dorada
de oro sus rizos esparcidos por el dorado campo de batalla
de oro su corazón dorado
de oro sus vísceras doradas que siembran los nuevos horizontes
de oro el amor que sintieron y el calor que atesoraron
de oro los suspiros que nunca liberaron
de oro sus ropas por el oro de su sudor galardonadas
de oro sus esperanzas muertas entre el oro de metralla
de oro el hilo de su vida antes pulsante
de oro las tijeras y las doradas uñas de la benévola dorada
de oro las alas de la dama que los guarda
y de oro sus labios, florecientes en el alba

Noche desierta

En la noche desierta
con los ángeles verdes
en la noche desierta
por lo páramos
en la noche desierta
de la luna esmeralda
en la noche desierta
mueres eternamente

mueres a cada instante
mueres en el silencio
en la noche desierta
con los ángeles verdes

Antes del ocaso

No es verdad que estéis preparados
no que tengáis la madurez necesaria
pues morís entre las horas venideras
y os descomponéis lentamente

mortales, os desprecio
no sois puros ni
tampoco buscáis la sombra para guareceros
el ocaso se acerca
yo lo veo
creedme
o no lo hagáis
mortales, os desprecio

No entendéis el sonido de la brisa
ni comprendéis los pasos de la aurora
no sois mas que escoria amontonada en la superficie de un planeta que se vuelve más gris con cada nuevo amanecer
y no podéis remediarlo
sois un cáncer
que perece
muere
y mata
sin nisiquera ser consciente de su propia decrepitud.

El otoño acaba
mortales
y la sangre aguarda tras la ladera.

Púrpura

Densidad escarlata
devora los explicativos
con tu hambre secular
profundidad liviana
obsesión ingrávida
devora los epítetos y los ameboides

Destierro de mi verso adjetivos
los huyo antes del ocaso
Marchad
Hijos del Modernista
Marchad

Hiedra
verso
homosexual
especular
desvarío

Y recuerdo el otro día tomando una taza de té en mitad de la ceremonia. El espejo devolvió su rostro y por un instante pensé que ya nunca tomaría el próximo tranvía. No todas tienen pulpa comestible. El té, el té, la gallina.

Dehumano es mi arte, onanismo esdrújulo, juego sin objeto, matiz sin forma.

No estupro tu poesía.
Tu poesía está muerta.

¿Y el sentimiento? Ah, no seas neorromántico, o acabarás metiéndote una bala entre las sienes en un desesperado intento de eternidad.

Las palabras.

Perdón, nunca quise hacer un metatexto, de hecho, odio los metatextos, y más aún en poesía, qué idea tan absurda y aburrida. Mis disculpas, ruego las acepten.

Bendición del Caballero de la luz

No hay ayer
el mundo es luz en tus pupilas
Y no hay paráisos

Mi verso se rebela
no responde
repite
entrevera

Caballero de la luz
tu alma es cristal
después de los eones
embebidos de Lucifer

Caballero de luz
la amistad anega en mares de sombra
caballero de luz

El poema no es útil
ni hermoso
caballero de luz

pero yo te escribo aún así
ya no en verso
sino en destrucción calculada
en aristas de reptil
caballero de luz

el amor
caballero de luz

No hay verdad
Caballero de luz

He entendido la metáfora
gracias a ti
Caballero de luz

Viento azabache

El abismo es buen consejero
No hay poesía sin desolación

Poeta que me escuchas, aguarda
siente la brisa de la muerte sonreir a tus espaldas
penetra
transforma tus poros

Poeta de la noche
los ángeles muertos han sido encontrados
escucha mi canto
despierta

poeta del ocaso
nosotros, los sin miedo,
aguarda
pronto
la búsqueda del carmín ha comenzado

Puedes sentirlo en el ulular desesperado de la madreselva
Poeta del Tártaro
luces de zafiro
centellean entre los sueños de nenúfares que expiran.

Ahora, todo comienza
con la última aurora desvelada

Peta de los susurros
atraviesa la bida

Pues todo está aguardando
Ahora que todos están muertos
poeta del cuchillo
fin de las luciérnagas

tu reino
la sombra
aguarda

el silencio

Edimburgo

Edimburgo no sueña vanidades de aurora sin espejos
y es quizás un horizonte muerto
o un susurro de esperanza vana

no busques el fruto prohibido en el país extinto
ni en el norte estéril
no en la bóveda esmeralda de castillos olvidados
no en los paraísos yermos

Porque el sol mora en tu interior
tras los párpados frágiles
tras las leves miradas
libres

Tú eres el aire
eres verso que fluye y canción escondida
eres voz profunda de los bosques milenarios que clama por la tierra
y que busca las raíces del alba

anegas el mundo con un gesto
y al envés
puedes sentir que dentro de ti
hay paraísos inmarcesibles esperando a ser descubiertos
paraísos que intuyo y que amo


desesperadamente

Crispación inaudita

los sesos del comandante flotan suspendidos

en el líquido ámbar de la mediocridad colectiva

¿desde cuándo?

desde que perdí los estribos de mi iridiscencia.

vuelve a ti persona o cosa

si es un papel papá pesa por puesto pensativo

Ñam

eso era una estrofa

el verso se descabala

y pierde pretensiones

soy feliz sin pretensiones

vaya

el perro no está muerto

pero Srödindergb sí tuvo un gato en una caja

pues como fuera igual que la del electrón del modelo del electrón metido en una caja

que sólo tenía una dimensión

(menuda caja)

no me extraña que su gato no comprendiese las probabilidades danesas

punto y aparte

glump

desechos eso es en lo que nos convertiremos

sin pretensiones

pero juanma dijo que la vida apremia

a mí me apremia pero solo un poco

¿y a ti?

¿no te apremia?

Quedas agredido, digo advertido...

Mocedades

No es otoño pero siento un lamento recorriéndome por dentro

el viento arrastra espirlas

que indómitas

arañan mi rostro

mi rostro frío de alabastro

mi rostro de marfil

mi rostro de señor

de usted

de mayoría

no se ha ido la pascua

pero no volverá más

ni las primaveras que tan dulcemente adolecían

se han perdido para siempre

pero he mutado

he eclosionado en algo nuevo y totalmente distinto

tras dieciocho años de espera por fin he alcanzado lo que me pertenecía por derecho

ahora soy más poderoso

en el sentido amable de la palabra

(las palabras tienen facetas siniestras ocultas en sus velvet velos, podrían cortarnos si nos descuidamos, la sangre... pero sangre que ve la luz se la bebe la tierra)

también soy más responsable

el mundo adquiere nuevos colores.

Mi verso, en cambio, parece no haber cambiado...

bueno, yo no me confiaría.

That I can touch

Think on the bassoon

life is flowing

Nuevas cenizas

Este blog, mi vida, la muerte y el anhelante amanecer han cambiado desde ahora

ya no será un blog de la poesía, sino de la bida,

porque la vida es bida y emana poesía

has de arder en cada rincón del oscuro salón

arder entre perfumes de espinas

pues la vida es esencia

la vida es dolor

la vida es primavera

la vida son heridas y trabajo y sudor perlándote la frente.

No hay que pensar

ni que no pensar

si no todo lo contrario

antes de despertar tenemos que asegurarnos de dejar nuestros sueños bien escondidos

Un beso