domingo, 6 de marzo de 2011

Sanadora de los justos

Se llamaba a sí misma sanadora de los justos,
su verdadero nombre había sido olvidado hacía mucho tiempo, aunque al alba todavía había rocas que lo susurraban a los vientos.
Sanadora de los justos.

Había perdido lo que los mortales comunes llamaban cordura, y se movía por un instinto superior, un instinto de poder. El poder era lo que mantenía su cuerpo en pie, medio caminando, medio levitando. El poder en un estado salvaje y destructivo.
Su estado mental era frágil.
Su instinto la había llevado a través de un desierto interminable
los días ardientes y las noches gélidas no habían conseguido destruir su cuerpo.

Ahora, la gran Asdamegrón se alzaba ante sus ojos, o lo que quedaba de ella.
Se movió entre los restos carbonizados de la ciudad, buscando la fuente que la había traído a aquel lugar.
Llegó al centro de las ruinas, tal vez un palacio hubiera ocupado este lugar.

El poder aquí emanaba del suelo y de los muros caídos, podía sentirlo.
Respiró hondo. Sus ojos se pusieron en blanco. Dejó que el poder penetrase en su esencia, lo asimiló.
Ahora se sentía mucho mejor.
Lentamente se fue moviendo, flotando sobre el suelo, buscando el lugar concreto, guiada por su instinto.
Canturreaba en una lengua extraña.
Las piedras se elevaban a su paso.
Entonces lo vio, era un pequeño estanque.
Los rayos de luz se reflejaban en las aguas cristalinas.

sábado, 5 de marzo de 2011

El recibimiento

-Su Alteza.
La luz penetraba directamente desde el techo hasta un estanque de agua cristalina situado en el centro de la estancia. Los rayos se desperdigaban desde el estanque y desde otros grandes ventanales hacia toda la sala y eran ricamente reflejados por los blancos de las telas que tapizaban los sillones y los dorados de los muebles y de las cerámicas.
Éste era uno de los palacios más suntuosos que los hombres le habían construido, y los colores de las telas encajaban perfectamente con la palidez de su piel y con los tejidos que cubrían su cuerpo.
Se giró, miró al hombre que acababa de entrar, era negro como el ébano. Lo miró a los ojos y vio que al establecer el contacto el miedo florecía en ellos, pero no era un miedo racional, sino un miedo casi demente. Interrumpió el contacto.
-¿Sí?-preguntó.
-Ha llegado un jinete, señor, dice que usted lo estaba esperando.
-Así que es cierto. Ha venido. Hacedlo pasar.

La llegada

Sus cabellos eran como mil estrellas encendidas
su perfume, la brisa del ocaso
cabalgaba infinito sobre el estéril mundo atormentado
sobre el mundo atormentado por el miedo y el deseo
entre el mundo atormentado por su propia debilidad
cabalgaba
cabalgaba
Sus manos aferraban las riendas de seda sin titubeo
su rumbo era extremadamente seguro
Llevaba mil años esperando, y ahora, cabalgaba.

Si lo hubieses visto entonces te habrías detenido durante un instante. Habrías percibido en su perfume la brisa del ocaso y habrías sentido una sensación extraña, de vacío. Luego habrías comprendido que todo estaba llegando a su fin, pero, cuando su silueta hubiese abandonado el horizonte esa certeza comenzaría a abandonar tu memoria, como el efímero recuerdo de un sueño.

Había llegado el tiempo de que él cabalgase. Sabía que algunos lo estarían esperando; pero no la mayoría.

domingo, 23 de enero de 2011

La sangre desatada

   Amor guarda secretos,
saetas que en la sombra se adivinan
hiriendo el aire yerto
y a aquel al que destinan
veneno con que el alma contaminan.

   Y aunque la luz más pura
las más altas esferas ornamente
en soledad oscura
y en frío permanente
sus ojos guarda Amor bajo su frente.

lunes, 17 de enero de 2011

Dementia

Es el abismo en su brutal escena
cada manzana dora y sobrelleva
es el señor del sueño y de la noche
ardiente portador del lacerado
    cáliz que augura sufrimiento
mendigo de las lunas y las huestes
sencilla la razón por la que escribo
viviendo el mundo entre desorden grave
atañe solo a aquel al que mancilla.

Entiéndase que quiero entre las flores
dormir mis pesadillas descansando
del triste mundo y de la paz severa.
Pues perderé la dulce primavera
y ya no veo el fruto prometido
    pues que he de ver al tiempo airado
mudarlo todo sin mayor mudanza
en su costumbre destructora.

La Pascua marchará sin nueva pena,
y tras ella el abril que no he sabido
aprovechar y solo mi condena
    cumplo sin lágrimas, y vivo
solo en mi soledad, en donde escribo.

domingo, 16 de enero de 2011

Cerrado de momento.

Debido a la palpable decadencia que se ha apoderado del dueño de este blog y sus escritos, he decidido cerrarlo de momento. El laboratorio, pues esto es lo que es y ha sido este lugar, queda clausurado. Buenas noches.

El aburrimiento que me invade en tu presencia

El férreo tedio que me invade el alma
en tu presencia pesada y aburrida
pide piedad.

Eres cual roca sigiloso
No eres parcial, cual ángel recto
Eres viril en porte y gesto
Eres estático y... tedioso.

El odio

 Esperando en el pie del árbol muerto
mi alma quiso consagrar su vida
y puso fin a todo movimiento.
 Renunció al aire que su mal bebía
y que su llanto consolar trataba
renunció al mundo que morir la oía.

No es verdad que espere en el desasosiego

No es cierto que en el desasosiego
prevalezca aún un rayo de clara incertidumbre
No es verdad que la vereda escarlata, entretejida entre sollozo y llanto
aguarde tu regreso

pues es tu partida,
tu partida de marfil y alcíbar,
lo que envenena el viento.

Ahora, comprendo, no quise que en la noche hirera la mitad de su blancura pétrea
tu sonrisa de esfinge, tu calor de ébano.
Todo ha muerto en el crisol. El crisol inmaculado.

Me ha herido recatándose en la sombra

Te amé, puramente
y exalté tus dones y tus gracias, por lo demás inexistentes.
La vida que quise ver entre tus ojos
era vida mentida,
y lágrimas de sangre ahora veo
cercenar las esperanzas que crecieron.

Márchate
a tu balcón de mármol
vuelve a tu caverna tosca de granito
No quiero que atormentes mi suspiro con las mentiras de tus sueños
con tus abrazos de marea.

Escucha, cuando todo te fue dado y premiaste mi alborozo y mi cariño
con mentiras y palabras, con gestos vacíos,
mi deseo pulsante.

Quien bebe el amargo cáliz está condenado a la muerte
Pagará el hospedaje con su vida

miércoles, 12 de enero de 2011

Destrucción calculada

El leve canto
inspira y desordena
mata y arroya, deja la condena
el leve canto desalmado
que escribe su ambición con oro muerto.

El leve canto
que en la noche amena
suma su voz a la del viento
El leve canto, el desconcierto
de la aflicción de tempestad serena.
suma su son
con paso atento
suma su vida e instrumeto
su frágil nota, su cadena
ata sin vano desaliento.

sábado, 8 de enero de 2011

El verso que supera mi paciencia

Este poema lo escribí hace algo de tiempo,
antes de que todo acabase,
en uno de esos momentos efímeros en los que conseguí olvidarte,
pero el miedo y la lucha no  me dejaron publicarlo.
Ahora que todo ha terminado, lo publico.


Señor de los infiernos desvelados.
Eso es lo último que fuiste para mí
Y después, nada.
Y sin el amor hundiendo como acero en mi pecho su ala
Fui feliz
Muy feliz, libre de la crüel ponzoña
Libre del hierro.
Feliz llanamente.
Las horas de laboratorio me hicieron olvidarte.
Y ahora ya no recuerdo tus suspiros
Tu forma de caminar o de pensar
El discurso de tus labios
Ni tu perfume
Tu olor
Lo que más amé de ti.
No son ya ni siquiera sombras de recuerdo.
Las horas de laboratorio me hicieron olvidarte.
Señor de los infiernos desvelados
Eso es lo último que fuiste para mí
Y después, nada.

Ahora soy feliz, sin Amor.
Ahora ya no sufro, pero tampoco padezco la indiferencia ácrona.
No, y la alegría de quién soy me embarga de nuevo.
Y volvería a besar tu rostro una vez más
Si pudiera recordarlo.

viernes, 7 de enero de 2011

Paraíso incendiado por la sombra

Para Pach,
quién me dio un plazo de dos días, 
endecasílabos escritos con sangre.

He de morir para tenerte, 
Paraíso incendiado por la sombra.
Pesar que no respira, daño inmenso,
crisol inmarcesible de mentiras.

Enfermedad que rompe
con el ocaso grave de la noche.
La no-vida me aguarda tras tus puertas,
Paraíso Incendiado.

Paraíso incendiado en las tinieblas.
Mi corazón ha muerto
consumido por el deseo de habitar tus desolaciones infinitas

y crepita
manantial de cenizas
che va dicendo a l'anima: