La sangre desatada

   Amor guarda secretos,
saetas que en la sombra se adivinan
hiriendo el aire yerto
y a aquel al que destinan
veneno con que el alma contaminan.

   Y aunque la luz más pura
las más altas esferas ornamente
en soledad oscura
y en frío permanente
sus ojos guarda Amor bajo su frente.

Dementia

Es el abismo en su brutal escena
cada manzana dora y sobrelleva
es el señor del sueño y de la noche
ardiente portador del lacerado
    cáliz que augura sufrimiento
mendigo de las lunas y las huestes
sencilla la razón por la que escribo
viviendo el mundo entre desorden grave
atañe solo a aquel al que mancilla.

Entiéndase que quiero entre las flores
dormir mis pesadillas descansando
del triste mundo y de la paz severa.
Pues perderé la dulce primavera
y ya no veo el fruto prometido
    pues que he de ver al tiempo airado
mudarlo todo sin mayor mudanza
en su costumbre destructora.

La Pascua marchará sin nueva pena,
y tras ella el abril que no he sabido
aprovechar y solo mi condena
    cumplo sin lágrimas, y vivo
solo en mi soledad, en donde escribo.

Cerrado de momento.

Debido a la palpable decadencia que se ha apoderado del dueño de este blog y sus escritos, he decidido cerrarlo de momento. El laboratorio, pues esto es lo que es y ha sido este lugar, queda clausurado. Buenas noches.

El aburrimiento que me invade en tu presencia

El férreo tedio que me invade el alma
en tu presencia pesada y aburrida
pide piedad.

Eres cual roca sigiloso
No eres parcial, cual ángel recto
Eres viril en porte y gesto
Eres estático y... tedioso.

El odio

 Esperando en el pie del árbol muerto

mi alma quiso consagrar su vida

y puso fin a todo movimiento.

 Renunció al aire que su mal bebía

y que su llanto consolar trataba

renunció al mundo que morir la oía.

No es verdad que espere en el desasosiego

No es cierto que en el desasosiego
prevalezca aún un rayo de clara incertidumbre
No es verdad que la vereda escarlata, entretejida entre sollozo y llanto
aguarde tu regreso

pues es tu partida,
tu partida de marfil y alcíbar,
lo que envenena el viento.

Ahora, comprendo, no quise que en la noche hirera la mitad de su blancura pétrea
tu sonrisa de esfinge, tu calor de ébano.
Todo ha muerto en el crisol. El crisol inmaculado.

Me ha herido recatándose en la sombra

Te amé, puramente

y exalté tus dones y tus gracias, por lo demás inexistentes.

La vida que quise ver entre tus ojos

era vida mentida,

y lágrimas de sangre ahora veo

cercenar las esperanzas que crecieron.

Márchate

a tu balcón de mármol

vuelve a tu caverna tosca de granito

No quiero que atormentes mi suspiro con las mentiras de tus sueños

con tus abrazos de marea.

Escucha, cuando todo te fue dado y premiaste mi alborozo y mi cariño

con mentiras y palabras, con gestos vacíos,

mi deseo pulsante.

Quien bebe el amargo cáliz está condenado a la muerte

Pagará el hospedaje con su vida