Viento azabache

El abismo es buen consejero
No hay poesía sin desolación

Poeta que me escuchas, aguarda
siente la brisa de la muerte sonreir a tus espaldas
penetra
transforma tus poros

Poeta de la noche
los ángeles muertos han sido encontrados
escucha mi canto
despierta

poeta del ocaso
nosotros, los sin miedo,
aguarda
pronto
la búsqueda del carmín ha comenzado

Puedes sentirlo en el ulular desesperado de la madreselva
Poeta del Tártaro
luces de zafiro
centellean entre los sueños de nenúfares que expiran.

Ahora, todo comienza
con la última aurora desvelada

Peta de los susurros
atraviesa la bida

Pues todo está aguardando
Ahora que todos están muertos
poeta del cuchillo
fin de las luciérnagas

tu reino
la sombra
aguarda

el silencio

Edimburgo

Edimburgo no sueña vanidades de aurora sin espejos
y es quizás un horizonte muerto
o un susurro de esperanza vana

no busques el fruto prohibido en el país extinto
ni en el norte estéril
no en la bóveda esmeralda de castillos olvidados
no en los paraísos yermos

Porque el sol mora en tu interior
tras los párpados frágiles
tras las leves miradas
libres

Tú eres el aire
eres verso que fluye y canción escondida
eres voz profunda de los bosques milenarios que clama por la tierra
y que busca las raíces del alba

anegas el mundo con un gesto
y al envés
puedes sentir que dentro de ti
hay paraísos inmarcesibles esperando a ser descubiertos
paraísos que intuyo y que amo


desesperadamente

Crispación inaudita

los sesos del comandante flotan suspendidos

en el líquido ámbar de la mediocridad colectiva

¿desde cuándo?

desde que perdí los estribos de mi iridiscencia.

vuelve a ti persona o cosa

si es un papel papá pesa por puesto pensativo

Ñam

eso era una estrofa

el verso se descabala

y pierde pretensiones

soy feliz sin pretensiones

vaya

el perro no está muerto

pero Srödindergb sí tuvo un gato en una caja

pues como fuera igual que la del electrón del modelo del electrón metido en una caja

que sólo tenía una dimensión

(menuda caja)

no me extraña que su gato no comprendiese las probabilidades danesas

punto y aparte

glump

desechos eso es en lo que nos convertiremos

sin pretensiones

pero juanma dijo que la vida apremia

a mí me apremia pero solo un poco

¿y a ti?

¿no te apremia?

Quedas agredido, digo advertido...

Mocedades

No es otoño pero siento un lamento recorriéndome por dentro

el viento arrastra espirlas

que indómitas

arañan mi rostro

mi rostro frío de alabastro

mi rostro de marfil

mi rostro de señor

de usted

de mayoría

no se ha ido la pascua

pero no volverá más

ni las primaveras que tan dulcemente adolecían

se han perdido para siempre

pero he mutado

he eclosionado en algo nuevo y totalmente distinto

tras dieciocho años de espera por fin he alcanzado lo que me pertenecía por derecho

ahora soy más poderoso

en el sentido amable de la palabra

(las palabras tienen facetas siniestras ocultas en sus velvet velos, podrían cortarnos si nos descuidamos, la sangre... pero sangre que ve la luz se la bebe la tierra)

también soy más responsable

el mundo adquiere nuevos colores.

Mi verso, en cambio, parece no haber cambiado...

bueno, yo no me confiaría.

That I can touch

Think on the bassoon

life is flowing

Nuevas cenizas

Este blog, mi vida, la muerte y el anhelante amanecer han cambiado desde ahora

ya no será un blog de la poesía, sino de la bida,

porque la vida es bida y emana poesía

has de arder en cada rincón del oscuro salón

arder entre perfumes de espinas

pues la vida es esencia

la vida es dolor

la vida es primavera

la vida son heridas y trabajo y sudor perlándote la frente.

No hay que pensar

ni que no pensar

si no todo lo contrario

antes de despertar tenemos que asegurarnos de dejar nuestros sueños bien escondidos

Un beso

Podredumbre

Las damas discretas

vuelven a vagar

distantes

en el seno de la noche

su mentora

mientras que yo me desvivo en mi eterno vórtice

inhumano

de ella

desasido

no hay forma de pararlo,

aunque talvez...

si me libro del yo.

Voy a hacerlo poco a poco

con amor

me iré desprendiendo de mí

hasta no sentir más desasosiego

po

co

a

po

co

ya no estoy en mí

ya no usa la primera persona

ya no está dentro de él, de esa persona escribiendo en su teclado

se ha desprendido

me he desprendido

nos hemos desprendido

porque ya no es él

es algo más grande, es las montañas y el cielo

es las casas, los valles y las paredes de esta estancia

es el aroma del otoño y el despertar del invierno

es el frío y el candor

ahora todo está en calma

ahora comenzará a vivir

para siempre